Hay ciertas formas en la música que me atrapan y me vuelven obsesiva, es la magnitud de un color, de la temperatura o quizás de la intensidad del ritmo que me domina y crea sensaciones impensables en mi cuerpo. Tal pareciera que algunas de las canciones fueran totalmente diseñadas para que todo mi ser sufra alteraciones serias. Y con lo serio me refiero a que, cuando me centro en el profundo sentimiento que genera, una repentina carga eléctrica me recorre completa y me hace explotar y sentirme satisfecha. 

Autoterapia erótica I: Eres mi poema.

Poema erótico
de dos piernas abiertas,
del sabor ácido, dulce
amargo de un candor
blanquesino, transparente y 
fluido.
Poema errático
de suave piel redondeada
de profundidades parecidas
al abismo interminable
que te empuja y te moja
y se siente temblorosa
en el ánimo de estar sola.
Poema semiótico
de figuras indescriptibles
que se desbordan destruidas
después del orgasmo dulce
y fragmentado. Invisible.
Poema mimético
que va cambiando
   que se transforma
      que avanza
al unísono del sonido del amor
y del conjunto de dos cuerpos
moviéndose
1, 2, 3, 4 más
besándose
5, 6, 7, 8 más
uniéndose
9, 10, 11... más...
Mi poema eres y aún no estás;
eres erótico, errático, semiótico, mimético y estando aquí... No estás.
AAGM

Autoterapia reprimida: 11:11

 Sigues siendo mi deseo del 11:11

ese pensamiento constante

esa adulación que no te gusta.

Eres, un recuerdo por las madrugadas,

un pestañeo que cala

que infinitamente me flagela

y me pregunta: por qué si? 

Y me respondo, sin novedad: y por qué no?

La terquedad incesante

la fuga más complicada

y el detalle menos visto:

eso eres.

La llave maestra que lo abre todo,

un insulto memorable

por la causa de doler,

por la misma razón 

de interminablemente interrogarme:

Qué paso? Cuándo fue? Fue? Deja vú.

Que merodea tu voz;

la que para nada tiene un

timbre penetrante,

pero que sin duda en palabras

me impregnó un dejo inolvidable

de promesas

a medio decir;

medio verdades- medio mentiras

tu mercadotecnia adquirible

y el financiamiento de un amor

que se ha convertido

en el anhelo, en un suspiro a las 11:11.

AAGM

19/02/21

Autoterapia de un regreso: Teoría de un blues sin sentido.

-Lo más parecido a una nota vaga
de una guitarra que lamenta tan suave,
tan ególatra.
-Lo más inaudito en un bosquejo
de sonidos, que, se encargan
de azul infraganti cometido.
Y así, con un llanto parsimonioso
como si el ritmo de unos dedos
acariciaran blanca piel,
cabellos rojos.
En la negra noche, apacible,
con estrellas que vigilan
se escucha el jadeo
de unos besos nuevos,
pero recorridos.
De un sensual estruendo
frotando melodioso, sigiloso... endemoniado.
-Y el sabor de un saxofón de fondo,
al compás de unas caderas
frotándose,
animándose,
llegando despacio y en premura disparatada.
Una canción de casi 6 minutos,
cadenciosa, detenida,
a lo lejos una noche de marzo,
sin frío,
sin viento,
lo más parecido a una voz profunda
al unísono, se escucha...
"Blues, blues trying to drive me away from home. Has the blues so bad, blues followed me all day long"
Y así me siguió esta noche
el teórico sonido de un blues
en tu recuerdo.

AAGM
03/03/20

Autoterapia impersonal: De reflejos perdidos.

¿Y qué somos en realidad?
El espejismo más sombrío,
de lo que no queremos ser,
son las ganas de vernos
pero no estar juntos,
de llamarnos, de escucharnos
pero estando sordos.

Es que somos, la agonía perfecta
del corazón que quiere, pero no quería,
de abrazar durante media hora
intercambiando intimidades intrínsecas,
y después no tocarnos ni para
decir adiós.

Somos la excusa perfecta para mirarnos
en silencio,
de reojo;
sin que te des cuenta;
y sonreír,
y después desaparecer
sin dejar si quiera rastro de ti
                                        de mi,
                                        de los dos... que somos
pero no vamos  ¿Qué somos?

Tan impersonal,
tan sin chiste,
como dos amantes indispuestos
como el olor de una flor en otoño,
como cuando me dices que sí
pero se, que lo que quieres es huir.
¿ Y a qué jugamos entonces?

Autoterapia de regresiones conjugadas: limpiando las mentiras.

Porque las causantes de todas
las desilusiones,
de las noches sin dormir,
de las respuestas frías,
de los intereses perdidos,
y de las pérfidas esperanzas,
insulsas, desganadas,
son siempre las causales
mas desesperadas,
las negadas,
las temidas,
las calladas,
las estúpidas,
las frívolas y siempre vivas: mentiras.

Las que tu boca dicen y distribuyen
de manera irreconocible,
las que siempre se interponen
entre tu cuerpo, el mio y el corazón.
Las que flotan siempre victoriosas
y pretenden confundir
¿Dar un lapso de tiempo razonable?
¿Dejar en visto lo real?
¿Maquillar una frase nunca dicha?
¿Esconder el hecho de que no está bien?

Y por ellas, siempre me escondo
siempre me limito
y pienso que no mereces
que no vale la pena decirte
cuán vívido está mi corazón (y afligido)
y que a pesar de su tristeza, late y
el sentimiento florece con
cada beso tuyo,
o en cada vez que congeniamos
en cuerpo
en fluido
en revoltijo.

Y por ellas prefiero quedarme
callada, y dejar todo esto como está,
dejar que el tiempo
termine de alejarte
y de nuevo quede así (como siempre)
esperando una palabra,
una caricia (tuya)
que se ya no vendrá.

07/03/19

Autoterapia de recuerdos aún vivos: tú, siempre tú.

Cuando callo soy como las dos de la madrugada

fría, eterna y sometida.

Sin poder si quiera mencionarte y llenarte de regocijo

y tenerte por encima de lo mío

es así como soy cuando callo.

No pretendo ser tu voz

pero si quiero que lo nuestro se revuelva

y surja nuevamente como cuando nos volvíamos uno

y revolvíamos el universo

y soñábamos con incitarnos

y que nadie pudiera entrar en nuestro hilo único,

ese que nos une desde que aparecimos en la historia del Mundo.

Hoy quiero ser como las dos de la madrugada,

y abrazarte con mis piernas blancas

y rodearte con mis brazos, esos que no entienden y no pueden aún

abrazar a nadie más,

esos que te lloran y te esperan como nunca,

y que son una muestra viva, apenas respirando

de lo que puedo ser y dar y sentir

cuando a oscuras, en mi cama me cobijan solitarios

y recuerdan ese olor que me sigue inflamando el alma, las ganas y el desdén.

Te amo, still.

Roja (Oct, 03, 2018)